第三百三十一节、十字路口的血雾

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这是一处位于帝国边境十字路口的驿站酒馆，破旧的木质招牌在夜风中发出令人烦躁的吱呀声。

  屋顶的茅草缝隙里漏下几缕清冷的月光，将屋内油腻、浑浊的空气割裂得支离破碎。空气中弥漫着廉价劣质麦芽酒、烤焦的兽肉以及食客们身上常年不洗的汗酸味。

  “快点！把你们这里能吃的东西全端上来，还有最烈的酒！”

  卢瑟一脚跨进酒馆，沉重的战靴在地板上踩出了一记闷响。他那柄巨大的战斧“哐当”一声靠在肮脏的木墙上，独眼扫过屋内，顿时让原本喧闹的酒馆安静了半息。

  跟在后面的维京战士们鱼贯而入。他们虽然疲惫不堪，甲胄上还带着干涸的血迹和暗红色的泥浆，但那股自尸山血海中走出来的杀伐之气，依然让周围普通的食客们下意识地缩了缩脖子，把屁股往板凳内侧挪了挪。

  乌尔夫最后走了进来，他身后的两名维京人架着包裹得严严实实的斯科莱鲁，将他安置在角落里一个相对阴暗的座位上。

  “嘿，小崽子，滚去外面！这地方可不兴带畜生进来！”酒馆的那个驼背掌柜从柜台后面探出头，嫌弃地指了指哈伯德身边那条骨瘦如柴的猎犬。

  哈伯德局促地看了一眼乌尔夫，见主人并没有反对的意思，便温顺地低下了头。他默默地拽了拽绳子，带着那条在陌生环境里有些躁动不安的猎犬退出了酒馆，去外面的马厩和草料棚里照料。对于一个习惯了黑暗的奴隶来说，外面的冷风反而比屋内那些大人物们各怀鬼胎的目光更让他感到安心。

  酒馆内的气氛很快在一碗碗劣质酸酒和散发着膻味的羊肉汤被端上来后恢复了原样。

  在酒馆中央的几张长桌旁，聚集着一群行商、没落的低级骑士以及几个当地的自耕农。酒过三巡，他们的嗓门不可避免地大了起来，而谈论的话题，正是最近闹得沸天彻底的斯科莱鲁叛乱。

  “依我看，斯科莱鲁大人才是真正的英雄！福卡斯和皇帝那群人除了加税，还会干什么？去年的收成，一大半都被那帮该死的税务官抢走了！”一名脸色通红的行商重重地把陶碗砸在桌子上，大声嚷嚷着。

  “闭上你的臭嘴吧，你这个亚美尼亚的耗子。”另一边，一个穿着破旧锁子甲的退役老兵猛地站了起来，吹胡子瞪眼地反驳道，“巴希尔皇帝才是真主！没有皇帝的军队在边境挡着，保加利亚人早就把你的脑袋割下来当夜壶了，斯科莱鲁不过是个自私自利的叛贼，活该被镇压。”

  “你懂个屁，福卡斯那个老狐狸也在利用皇帝，这帝国早晚要完蛋。”

  听着这些市井之徒毫无见地的争吵，坐在角落里的斯科莱鲁隐藏在兜帽下的嘴角扯出一抹极其不屑的冷笑。

  他端起酒杯，任由那苦涩的酒水刺痛着他满是伤口的嘴唇。这群卑微的蝼蚁，根本不知道高层政治的残酷，更不知道他们口中那位“真主”皇帝是何等的冷酷无情。

  然而，坐在一旁的利瓦伊副官却无法像他的主帅那样坦然。他的身体微微颤抖，目光不断在那些争吵的人群和酒馆大门之间游移。前途未卜的命运、背叛帝国的重罪，以及这群维京蛮族随时可能反悔的恐惧，像是一块巨石压得他喘不过气来。未来在哪里？他们真的能活着走到瓦尔纳吗？

  争吵声越来越大，酒精彻底麻木了这些人的理智。

  “去你妈的皇帝。”

  “老子撕了你这个叛贼的皮。”

  不知道是谁先动的手，一个长条木凳在空中划出一道弧线，狠狠地砸在了那名退役老兵的额头上。鲜血瞬间流了下来，彻底点燃了这筒火药。刹那间，长桌被掀翻，陶碗、面包、拳头和咆哮交织在一起，十几个食客扭打成一团，场面顿时陷入了一片混乱。

  “打得好！往左边揍

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