第二百三十节、突厥轻骑兵与大炮

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这个战机，他立刻向身后的福卡斯打了个手势。

  “快！让你的领主私兵顶上去，换下火枪手！”乌尔夫大声喊道，他的嗓音早已因为指挥而变得沙哑。

  火枪新兵们撤了下来，他们每个人的脸上都被黑火药染得漆黑，唯有一双双眼睛在惊恐与疲惫中闪烁。由于长时间射击，他们的虎口被震得发麻，不少人的枪管依然散发着扭曲空气的高温。

  士兵们迫不及待地将枪托抵在地上，小心翼翼地浇上少许凉水，随着“嘶嘶”的白烟升腾，这些致命的铁管才终于得以喘息。

  然而，山坡上的大炮并未停歇。它们像是不知疲倦的远古巨兽，每一次咆哮都带走数十条卑微的生命。炮弹划破长空的尖啸声，成了叛军心头挥之不去的葬礼进行曲。

  斯科莱鲁站在乱军之中，他的金边披风早已被溅满了泥点。他环顾四周，眼前的景象让他感到一阵强烈的眩晕。

  战场上的硝烟与白雾交织，远处的山峦在晃动，近处的人影在扭曲。在那些残肢断臂和绝望的嘶吼声中，他仿佛看到了多年前被他构陷致死的政敌，看到了死在他剑下的昔日袍泽。

  “大人，大人！”一名将领拽住他的胳膊，将他从那恐怖的幻觉中拉了回来。

  “冰川……在崩塌。”斯科莱鲁喃喃自语，他抹了一把脸上的臭汗，那种濒死的危险感如潮水般将他淹没。

  他猛地睁大眼睛，强迫自己冷静下来，“骑兵呢？突厥人去哪了？”

  “马匹冲不动，大人！这路上全是死人和泥坑，他们只能步行！”将领绝望地指着后方。

  “不，让他们绕过去。”斯科莱鲁的眼神变得阴鸷，他指着山坡上那不断喷火的位置，“那几尊大炮是福卡斯的脊梁骨，打折了它，我们才能活！”

  很快，突厥骑兵的头目来到了近前。这群来自草原的恶狼，平日里目空一切，此刻却在大炮的淫威下弯下了腰，像是一群战战兢兢的鬣狗。

  “带上你的精锐，脱掉铁甲，只要速度。”斯科莱鲁的声音冷若冰霜，“拿下那个山坡，我许你们在战后优先劫掠福卡斯

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